Тема: Смешные истории

Зима. Суббота. Какая-то дымная пьянка дома на кухне допоздна, с песнями, беганьем за добавкой, всеобщим братанием, обниманием фаянсового друга и т.д. Сами знаете.
Звонок телефона. Теща. "Встречайте меня на вокзале завтра в 5-30 утра.
Еду из Невеля" . Жили тогда на Лиговке. Недалеко от Московского вокзала.
Утром, всем своим существом прочувствовав когда-то слышанную в кино фразу « А живые позавидуют мертвым » и бормоча про себя « Надо было жениться на сироте », влезаю в свою промерзшую колымагу и, дурея от собственного выхлопа, еду на вокзал.
На табло « Прибытие » читаю: поезд из Невеля №такой-то 5-35. Пытаюсь поддержать постоянно ускользающее сознание мыслью о том, что вот ещечуть-чуть, встречу, доставлю, и досыпать, дабы все тяготы абстинентного синдрома пережить в беспамятстве.
Прибыл, наконец-то! Выискиваю мутным взором в прибывшей толпе до боли знакомый силуэт.
Нету. Забыл, чтоли, как выглядит? Или не заметил? Или просто не приехала?
Платформа опустела. Тещи нет. Походил еще для очистки совести минут 5, сел в машину и домой. Раздеваясь на ходу, пулей прыгаю в кровать, и почти мгновенно засыпаю, успевая пробормотать что-то типа « А я почем знаю »
на недоуменный вопрос благоверной где ее мама. Снится пиво, нарзан, горное озеро….. Звонок! Снимаю трубку.

- Ну я приехала, стою на платформе. Никто не встречает!!!! »
Тьфу!!!!!
Как же я ее просмотрел-то. Обратная последовательность.
Одеваюсь, проклиная свой день рождения, день свадьбы, железную дорогу, коммунистов, весь белый свет, лезу в машину ….
Вокзал.
Платформа пустая. Тещи нет.
Исходил везде, пристально вглядываясь в лица.
Даже в урны заглядывал.
НЕТУ!
Звоню домой.
«Дорогая, грю, нет твоей мамы здесь, хоть ты режь!! »
« Как нет! Она только что звонила, грит, что ждет на платформе! »
Сходил на платформу. Пусто.
Начинает шевелиться червь сомнения в собственной полноценности.
Звоню опять. Призывая на помощь остатки логики. Место встречи - Ленин!!
« Ежели МАТЬ твоя отзвонится, пусть идет к памятнику Ленина, поняла?
Там ждать ее буду»
Звоню
« Передала? Ну и что? Где? У памятника? Хорошо. Ща заберу и еду»
Слава богу.
Иду к памятнику.
НЕТУ!!!!!!
Е@@ть, б@@ь, Фантом какой-то, стэлс, блин.
Звоню
« НУ!!! »
«Что ну!!!?? Стоит она у памятника, ждет тебя, козла, уже 40 минут, где ты шляешься? Заморозил маму в ледышку. »
М-да. Брошу пить. Решено.
Мистика!
Разум отказывается воспринимать ситуацию. На часах уже 9 .
Звоню
«Погоди, милая, не ори. Вот что я придумал. Пусть она идет на ту ьплатформу, на которую приехала. Она сейчас пустая. Там всяко уж найду.
Номер 7 платформа! Поняла?
СЕМЬ!!! И торчит пусть там, как гвоздь!! Все»
Иду на седьмую платформу. ПУСТО!!!!!!
Шаром покати!! Целина!!
Звоню
« Я, БЛИН, ВСТРЕЧУ, УБЬЮ!!!! ПУСТЬ МОЛИТСЯ ЧТОБЫ НЕ ПОПАСТЬСЯ МНЕ НА ГЛАЗА! ГДЕ ОНА? ЗВОНИЛА? »
« Мама звонила, и плачет, что нет здесь седьмой платформы!!!!
Ты где находишься, урод?! »
Еще до конца не веря, но уже понимая, что это правда, покрываюсь холодным потом. Вокзал!!!
Блин!!
Ну конечно!!!!
Ну а поезд? Из Невеля? В 5-35? Это что? Глюки?
10-30 утра. Сажусь в машину, обгоняя собственный мат, лечу на Варшавский.
То, что я там увидел, было даже не половиной, а четвертью тещи!!!!!!
По-моему, она даже заплакала от счастья!!
11-00 по московскому времени.

А дело в том, что из Невеля приходят два разных поезда, на два разных вокзала в одно и тоже время!!!!!!!
А памятники самому человечному, как понимаете, на каждом вокзале.
Все, перечитывать не буду , а то тоже расплачусь.

Утро. В постели двое. Она просыпается, оглядывается по сторонам, хватается за голову, морщится. С удивлением обнаруживает его, лежащего рядом. Начинает его тормошить:

- Эй. Проснись! Э-э-э-й!
- М-м-м. Отстань.
- Эй, ну проснись!
- Отстань, пожалуйста.
- Что?! Ну проснись же ты!
- Мля! Ты кто?!
- Я кто?! Ну ты наглый! Это ты кто!
- Я Саша, очень приятно. Тьфу. Блин. Ты чего здесь делаешь?
- Я то сплю, а вот ты чего здесь делаешь?!
- Э-э-э. Вообще-то это моя квартира.
- Да?!
- Да. Так что это ты чего здесь делаешь!
- Не знаю. А у нас это. Ну. Было?
- Что?
- Ну это.
- Что это?!
- Идиот. Посмотри под одеялом, ты голый?
- Я да.
- А я?
- Я стесняюсь смотреть. Смотри сама.
- Мне страшно.
- Хы, тогда точно ничего не было.
- Дурак. Вот возьму и посмотрю.
- Смотри. Ну, что там?
- У меня трусы на коленях.
- Странно. Может ты рэпер? Гы-гы.
- Сам ты рэпер. Признавайся! Воспользовался мной?!
- Да надо больно! Чо это я тобой пользоваться буду, тем более ты трусы на коленях носишь.
- Да это ты их и снял туда!
- На фиг мне тебе трусы на колени стаскивать?
- Чтобы воспользоваться!
- Трусами?
- Мной!
- Это вряд ли. Посмотри, ты в лифчике?
- А что?
- Ну, если в лифчике, то не пользовался, я на грудь обычно бросаюсь.
- Хам! Сейчас посмотрю.
- Внимательнее смотри, даже если в лифчике, гы-гы.
- Странно.
- Что?
- У меня лифчик на животе.
- ха-ха-ха, осталось очки на шее найти и серьги подмышками. Ты странная какая-то. Зачем так одеваешься?
- Я?! Может это ты извращенец такой! Может это ты девушкам вниз всю одежду стягиваешь и потом пользуешь, может тебя это возбуждает!
- Ага, конечно! И тр..хаю между коленей. Ты наверное ночью просто сползла из одежды. Вверх.
- Сам ты сполз. Посмотри, на тебе презерватива не надето?
- Гы-гы-гы, на коленках?
- Ой дура-а-а-ак, как я вообще с тобой оказалась тут. Ну что одет?
- Нет. На стекле вижу висит.
- Да? Где? А, ужас, значит всё-таки было?!
- Не факт.
- Почему?
- Он висит с той стороны.
- А может ты его туда и повесил?
- Точно! Стащил тебе трусы до колен, возбудился от этого не по-детски, надел презерватив, тр..хнул тебя, потом думаю, надо на улицу быстрей бежать, окно своё презервативами использованными закидать. Закидал. Вернулся к тебе, ты спишь, смотрю на тебя, думаю - что-то не то. И! Эврика! Стянул тебе лифчик на живот, успокоился и сразу уснул.
- Псих.
- Сама такая.
Потом у них всё хорошо было. Они поженились через 2 года.

Про то, как капитан второго ранга Мурашов чуть американский авианосец не потопил

Не знаю, как там звали командира "Энтерпрайза", наша история его не помнит, а только служил параллельно ему в славном подводном флоте Союза Советских Социалистических Республик знаменитый командир по фамилии Мурашов.

Знаменитый - потому что знаменитый. И все тут. Даже потом, когда он уже под закат молодости защитил диссертацию и воспитывал в училище будущих Мурашовых, он продолжал оставаться знаменитым. У каждого знаменитого человека, как и любого простого, есть Голубая Мечта, к которой он стремится всю жизнь. У капитана второго ранга Мурашова их было целых две: мертвая петля на подводной лодке - это раз. И вторая - утопить "Энтерпрайз".

Что касается первой, то она так до сих пор еще не осуществлена (хотя, кто его знает, может Мурашов и это сделал втихаря где-нибудь в Марианской впадине, просто достижение никем не зафиксировано). Мне лично высший пилотаж в бездне океана представляется столь же вероятным, как торпедный залп в ванне. Но о торпедах - чуть позже.

"Энтерпрайз" интересовал военного моряка Мурашова по многим причинам. Прежде всего, в настоящем мужчине всегда заложена жажда во что-то из чего-то выстрелить и непременно попасть. Тут спорить не станет никто. А теперь представьте охотника-профессионала, который всю свою сознательную жизнь стрелял только холостыми патронами, и тогда вы немного поймете состояние командира лодки во время боевой службы, когда в аппаратах и на стеллажах торпеды только настоящие! Слава Маринеско и Лунина не давала Мурашову покоя, как любому нормальному подводнику без побочных ассоциаций. И когда американцы спустили на воду свой первый атомный авианосец с бортовым номером "CVN65", капитан второго ранга Мурашов выходил на него в атаку чуть ли не каждую ночь. Мысленно, конечно.

А тут - представляете? - садисты-адмиралы из Главного штаба ВМФ придумывают слежение за авианосной и очень ударной группой вероятнейшего тогда противника, и поручают, разумеется, Мурашову. И в один прекрасный день глядит он в перископ - и вот он, "Энтерпрайз", вот он, сладенький, как на ладошке, и штук пятнадцать всяких разных крейсеров, эсминцев и прочих фрегатов вокруг него - как янычары вокруг Осман-паши. Стерегут, значит, будто знают про существование капитана 2 ранга Мурашова. Вообще-то, наверно, знали: говорят, что на каждого советского офицера старше майора в ЦРУ отдельное личное дело заведено. Если это так, то на Мурашова там - как пить дать - выделен целый шкаф.

У командира хищно заблестели глаза, а правый указательный палец машинально несколько раз нажал на несуществующий спусковой крючок несуществующего дробовика. У-у, гад! - солнышко светит, самолеты с катапульт взлетают, антенны крутятся - и стрельнуть нельзя ни разику. Мир на планете нельзя нарушать. Вот если бы дали из Москвы команду... Хотя третьей мировой войны тоже не очень-то хотелось. Как же быть?

Слежение за вероятным противником подразумевает простую, в общем-то, вещь: держи его, супостата, на прицеле и жди сигнала. Дадут сигнал - топи, не дадут - не топи, терпи, держи и жди, когда скажут топить, или тебя другой сменит месяца через три. Трудная эта охота, скажу я вам, это все равно, что с похмелюги три часа пялиться на стакан холодного кефира или пива, а руки связаны намер-р-ртво... Да и внутри лодки - не санаторий с бассейнами и девочками. Подводная лодка - это же просто-напросто железный бидон, покрытый снаружи толстенным слоем резины. Представили, да? И что, еще тянет в подводники? Во-во.

Одни сутки, другие, третьи... А как хочется влепить! Расписаться, как на рейхстаге, только вместо надписи мелом "Здесь был кап. 2 ранга Мурашов!" - дыру в два трамвая. Вот здесь бы, как раз посередке... даже ночью хорошо видно... А этот гад - нарочно, что ли издевается? - ровно в полночь начал самолеты пускать: взлет-посадка, взлет-посадка, туда-сюда... Огоньки мигают, манят. И капроновое терпение, наконец, не выдержало постоянного трения об ту грань между умственным и физическим трудом, которую ежедневно стирают советские подводники. Капроновое терпение звонко лопнуло, и эхо разлетелось по всем отсекам веером команд. Командир в сердцах звезданул кулаком по столу, разбудив закунявшего вахтенного офицера.

- Хватит, тудыть-растудыть! Торпедная атака! - И весь центральный посмотрел на своего командира с восторгом. - С учебными целями, - добавил Мурашов, несколько охладив пыл экипажа. - Цель - "Энтерпрайз". Ночь, однако, прямо к борту подлезем, хрен заметят.

В центральный вполз минер.

- Учебная фактически, тащ командир?

- Учебная, - подтвердил командир. - Пузырем. Пятый и шестой аппараты освободи.

И представил себе, как американские акустики, а следом за ними и все остальные наперегонки бегут на верхнюю палубу и в панике сигают за борт. Шум воздуха, выплевываемого из торпедного аппарата, не спутаешь ни с чем, а поди, разбери - вышла вместе с воздухом торпеда или нет... На таком-то расстоянии! Командир потер руки, предвкушая приятное. Держись, супостат.Держись, лапочка.

Перископ провалился вниз, в центральный ворохом посыпались доклады о готовности отсеков, и началось общекорабельное внеплановое мероприятие под волнующим названием "торпедная атака".

- Пятый и шестой аппараты - то-овсь!... Пятый, шестой - пли!!! Имей, подлюка!

Шипение, бульканье, лодка немного проваливается на глубину. Мурашов, прикрыв глаза в блаженстве, представляет себе картину, происходящую сейчас наверху... Сейчас бы еще стопочку! Ладно. Не выдержав, командир цедит: "На перископную глубину! Поднять перископ!" Ну-ка, что там? Так... Глянул в окуляры, повертел, та-ак... нашел "Энтерпрайз", и... мама!.. Нет. МА-МА! МАМОЧКА!!!

- Минер! Минер, ангидрид твою в перекись марганца!!!

- Здесь минер...

- Чем стрелял, румын несчастный?!

- Тащ...

- Я тебя... я... чем стрелял, фашист?!

- Ничем я не стрелял:

- Как это - ничем?!

- А так: мы эта... тут с механиком договорились, что он в момент залпа гальюны продует - звуковой эффект тот же, а заодно и гавно выкинем, две недели ж не продували, сколько можно его с собой возить:

- Сколько надо, столько и будешь возить! (минер недоумевает - почему именно я?) Пересчитать торпеды!!!

- Тащ... а что случилось?

- Что случилось, что случилось... "Энтерпрайз" горит!!! Считай давай, гавнострел-умелец!

Минер пожал плечами и пошел тыкать пальцем по стеллажам: плюс в аппаратах:плюс корма:

А в перископе - картина!!! Глянем?

Ух, горит! Хорошо горит. Не просто горит - полыхает. В темноте здорово видно. Зрелище... Дым, языки пламени, люди маленькими насекомыми бегают по полетной палубе - словом, полный комплект. Доигрался! Долбанули "Энтерпрайз"! Это вам не хухры-мухры. Ой, что будет!.. Особист торчит посреди центрального и все никак решение принять не может - дар речи потерял.

- Центральный минеру! Тащ командир, все торпеды на месте! Я не знаю, чего это он. А что, правда - горит?

- Пашшел!.. Ищи, чем утопил этот утюг, и пока не найдешь...

- Не, ну гавном - это навряд ли: То есть "Есть!": А что, взаправду утоп уже?

- .............................!!!!!!!

Как известно, случайностей на свете не бывает. Каждая "случайность" - это непознанная закономерность. Долго еще бедный капитан 2 ранга Мурашов ломал голову над причинно-следственной связью, соединяющей воедино боевой порыв, пузырь воздуха, фекалии и подбитый авианосец... Долго и напрасно. Потому что все было очень просто: раз полеты - значит, авианосец должен идти с одной скоростью и одним курсом, чтобы летчик при посадке не промахнулся. Он и шел. А тут услыхали пузырь, потом увидали посреди лунной дорожки перископ, ну и сдали нервишки. Вильнул здоровенный кораблик, уклоняясь от "торпеды", самолетик-то и совершил посадку маленько не туда - прямехонько в центральную надстройку авианосца, "остров" называется... Ну, трах-бабах, и все такое прочее, как говорил знаменитый Роберт Бернс. Вдобавок еще и своему крейсеру УРО "Белкнап" в скулу носом влепились. А наши под водой тем временем торпеды считали, обалдев... А все потому, что нет у американцев аппаратуры, которая лодки по запа! ху фекалий различает. Правда, у нас тоже...

...На пирсе в базе лодку встречал лично командующий флотом. Выслушал доклад, насупившись, а когда командир уже приготовился ко вставлению, выложил ему две звезды: одну - Красную - на грудь, вторую - поменьше - на погон. В добавление к уже имеющимся. И сказал:

- Езжай-ка ты, лучше, Мурашов, в училище. Учи там будущих флотоводцев, а здесь тебя оставлять опасно - чего доброго, еще первую мечту вздумаешь осуществить...

А через полгода "Энтерпрайз" прошел внеплановый ремонт и снова вышел бороздить просторы и пускать авиацию, и снова за ним кто-то гонялся... А он был такой чистенький, новенький, с иголочки, под флагом полосатым, и ничто не напоминало, что не так давно "Здесь был кап. 2 р. Мурашов"...

---------- Сообщение добавлено в 23:02 ---------- Предыдущее сообщение было в 22:32 ----------

Вчера было. Выгружали мы с партнером по бизнесу тяжеленные коробки из багажника моего верного Опеля. Потом их ещё в офис тащить надо было…

Диспозиция следующая: Тёма стоит возле багажника по пояс забравшись в него и пытается вытащить самую тяжелую (автозапчасти) коробку из дальней части багажника, а я стою за Тёмой – готовлюсь эту коробку принять.

Тут смотрю – цокая каблучками, идет Тёмина жена и показывает мне знаками, мол, ты меня не видишь, меня тут нет и вообще, молчи с@бака. В общем, подкралась (и как только умудрилась на шпильке!?) она к своему благоверному который мирно стоял в позе бедуина собирающего трюфеля и нежно так его за яйца цап! А другой рукой давай его по ж@пе гладить…

Первое что сделал Тёма – это уронил с таким трудом подхваченную коробку себе на пальцы, подскочил с отчаянным воплем (один палец сильно стукнуло углом) и звезд@нулся своей дурной башкой о крышку багажника. А затем ме-е-е-едленно так повернул голову в мою сторону…

Клянусь чем хотите что я никогда не забуду ЭТОТ ВЗГЛЯД! В Тёминых глазах явственно читалось смятение, испуг и полнейшее разочарование во всём человечество сразу и в частности в старом товарище. Который вдруг сделался гомосеком и начал к нему грязно приставать!

Потом Тема, конечно, заметил, что рука, схватившая его за яйца, принадлежит не мне, а его законной супруге – единственному человеку (на ту минуту) которому можно беспрепятственно хватать Тёму за яйца…

С нескрываемым облегчением, положив руку на сердце, Тёма произнес:

- Фу мл@! Обошлось! Да вы совсем, что ли офонарели так шутить?! Я уже было подумал, что всё – потерял я боевого товарища!
__________________________________________________________________


Летняя ночь, тихие зеленые дворы. У всех все окна нараспашку, на втором этаже дома напротив гуляет свадьба. Сразу видно, что народ отдыхает простой – гости поют русские народные частушки и мешают дешевую водку с не менее дешевым портвейном.

Неожиданно песни прекращаются, и раздается звон разбиваемой посуды. Орут женщины, слышен трёхэтажный мат, короче ясно всё – там драка. Я толком не понял, что там у них стряслось, но, судя по воплям, кто-то из гостей спионерил со стола бутылку и попытался её как сухой паек с собой утащить…

Мужика попалили, набили ему морду, вытащили на балкон, благо второй этаж всего, да и под балконом всякие кустики-цветочки растут. Короче, раскачивают недовольные гости мужика и на раз-два-три отправляют в непродолжительный полет.

Мужик лежит без движения, наверное, капитально треснулся – трезвый бы точно сломал себе что-то нужное, а пьяному то что? А народ тем временем забыл про былые обиды и продолжил гудеть дальше.

Через пару минут мужик (которого в кусты катапультировали) попытался встать и даже принял вертикальное положение! Но ему это особо не помогло – доза алкоголя принятая им не оставляла сапиенсу права на прямохождение…

Так это, ползет значит этот товарищ к парадной, дополз. Абы как поднялся на второй этаж и давай лупить в дверь. Открывается дверь и на весь район раздается радостный вопль открывшего:

- Серёга! Ты где бл@дь такая ходишь?! Мужики! Серёга объявился!

Раздаются громкие вопли (это толпа гостей):

- Штрафную ему! Штрафную…

З.Ы. Гуляли они пару суток после того. Да и мне немного перепало – с симпатичной подружкой невесты познакомился.
____________________________________________________________

Эта смешная история случилась в далеком 86-ом году. В то время я работал учеником слесаря на одном из московских заводов. Завод наш стоял на самом отшибе, возили нас туда на служебных автобусах.

Работал со мной в цеху один дядька – Мироныч. Был он стариком (как мне тогда казалось) лет пятидесяти. В общем, обычный такой мужик, но был у него дар от бога – врать. И не просто врать, а виртуозно заставлять любого поверить в самую идиотскую чушь.

Правда Мироныч был человеком честным и ради наживы никогда не врал – врал он только из любви к искусству. О талантах Мироныча знали все, и не было ни одного дня без нового, фирменного баяна от Мироныча (эх, мне бы тогда записывать).

Как-то раз приехал я на работу (на подвозке), выгрузились мы с мужиками из автобуса, стоим возле проходной, курим да байки травим. Вдруг мимо пролетает Мироныч – аж пятки сверкают. Мужики как его увидели, так сразу:

- Мироныч! А соври-ка нам чего позаковыристее!

- Да ну н@х вас! Некогда мне вас тут развлекать. Там Куликовский пруд спустили! Рыба прямо на дне валяется!

- Надо срочно бежать к мастеру – отпрашиваться. Потом мешок ещё этот искать…

Выдав это, Мироныч скрылся за проходной. Мужики в недоумении, охреневшими глазами посмотрели друг на друга, а потом, дружно, словно по команде свыше ломанулись в сторону «Куликовки» забив на мастеров, план и прочие незначительные мелочи. Там ведь рыба! На халяву!

Меня, как самого сопливого оставили в цеху прикрывать их отход – типа если что, то они все квасом отравились…

Где-то спустя час мужики вернулись – злые и очень сердитые. И вот, от толпы мужиков по цеху убегает Мироныч, на ходу пытаясь их вразумить:

- Бл@! Вы что творите?! Мужики! Сами же просили соврать чего…

З.Ы. Врунов я с тех пор повидал много (да и сам напрактиковался). Но чтобы так, на лету, даже секунду не подумав н@еб@ть 20 прожженных жизнью в советском союзе мужиков, да ещё и по их просьбе! Да так, чтобы они поверили! Это товарищи – высший пилотаж.
____________________________________________________________


Эта смешная история случилась позавчера. Надо было мне анализ крови сделать (из пальца). Лаборатория у нас одна на весь городок и по сему, обслуживает она как клиентов взрослой поликлиники, так и детской.

На анализы собралась пёстрая толпа народу. Половина – дети и их мамы, бабушки, а другая половина – такие как я. Но не суть важно. В общем, пока я сидела в очереди услышала несколько перлов:

*милая девочка лет пяти – Бабушка, а на кровельщика долго надо учиться? Чтоб потом кровь у людей забирать?

*другая девочка того же возраста – Мама, мама! А вся кровь из человека может в маа-а-а-аленькую дырочку вытечь?

*очень несчастный мальчик (на вид 7 лет) – Папа, ПОКЛЯНИСЬ МНЕ, что иголкой уколют ТОЛЬКО в пальчик!!!

*задумчивый второклассник – Мам, скажи, а что случается с теми, кто сильно-сильно ударит врача?

*опять «дошкольный» мальчик – Бабушка, а если ты ТАМ (у врача) умрешь, как же я тогда домой один поеду-у-у-у?
___________________________________________________________

В наше кардиологическое отделение несколько раз в год, по блату помещали одну охр#н#нно утонченную особу голубых кровей. Эта мадам расхаживала по отделению в стёганном, шёлковом халате с кисточками на поясе и камеей под горлом. Она всем своим видом давала понять, что все вокруг – быдло. Но она, раз так сложились звезды, снизойдет на наш уровень и полечится у нас немного…

Разговаривать мадам могла только на две темы – её подорванные нервы и бл@дские уроды (это окружающие) которые ей их треплют. Главным симптомом её недуга были обмороки. Стоит заметить, что имитировала она их мастерски! Вот только с пафосом перебирала немного, да и инъекция обычного физ. раствора (обязательно в присутствии врача и ни как иначе) под видом супер крутого лекарства неизменно приводила светскую львицу в сознание.

К сожалению, из-за того, что эту консервативную стерву в отделение положили по распоряжению главврача, избавиться от неё ни как не получалось. Все просто тихо сатанели…

Знаете, очень бодрит после ночного дежурства очередная обморочная мизансцена и следующая за ней нравоучительная беседа о степени морального разложения всех вокруг и в частности, о бездуховности современной молодежи, которая уже в ОПЕРЕ не разбирается.

И вот, час возмездия настал, и звезды для великосветской дамы сошлись раком. Во первых у неё начался небольшой бронхит и ей прописали антибиотик, а во вторых, временно заболевшую медсестру замещала её коллега, стокилограммовая сибирячка пульмонолог – женщина, закаленная мужем алкоголиком и толпами дохленьких астматиков с аллергиями на всё.

По достоинству оценив важность момента (ведь ей антибиотик колят), великосветская барышня решила продемонстрировать свой любимый фокус, но… медсестру то о з@ебах пациентки никто не предупредил! Ценительница прекрасного замученная суровой реальностью вместо обычного в таком случае появления врача и безобидной инъекции физ. раствора получила две хороших пощёчины и целый комплекс мероприятий, положенных при анафилактическом шоке. Ибо барышня не сообразила быстренько прийти в себя после пощечин, а только выпучила глаза от столь вопиющего безобразия!

В общем, прибежавший через некоторое время врач застал обколотую адреналином, преднизолоном и прочей гадостью фанатку театральных выступлений со жгутом на руке, двумя капельницами в разных венах и нависающей над ней стокилограммовой сибирячкой в руках у которой языкодержатель и мешок Амбу…

Как ни странно, такая встряска и шоковая терапия пошла этой пациентке на пользу – бронхит у неё чудом прошел, а про обмороки она даже и не вспоминала, да и вообще, она чувствовала себя настолько прекрасно, что незамедлительно выписалась из нашей больницы…

Кстати, медсестре-сибирячке без всяких шуток выписали нехилую премию за своевременное, а главное квалифицированное оказание неотложной помощи. Ибо тут лучше перебздеть чем недобздеть и обзавестись незапланированным трупом…